Minha percepção do tempo. Mas isto mudou, não em relação a questão cronológica. No ano passado, no primeiro aniversário passado fora de casa e sozinho, percebi como a vida pode ser vazia. Percebi o quanto um abraço, uma demonstração de carinho, de afeto, mas sendo apenas por sociabilidade, faz falta. Não é apenas uma necessidade de chamar atenção, mas a sensação de vazio, de não ser importante. Obviamente recebi votos da minha família e uns poucos e queridos amigos. Mas não é a mesma coisa.
Desolação é a palavra. Você chega, depois de um dia de trabalho onde ninguém se lembrou e mesmo sabia sobre a data, olha para a casa vazia e percebe que não somente ele está vazia. Aniversário pode ser uma data bastante simbólica: represente a fim de um ciclo para um novo ciclo poder se iniciar. Morte e renovação. Mas quando nada há para se renovar? O que acontece quando a fênix não ressurge das cinzas? O que acontece quando a primavera não sucede o inverno? Quando inverno persiste em perdurar?
Queria apenas extirpar essa angústia cada vezes mais freqüente, esse aperto na garganta, esse tremor nas mãos, esses olhos marejados. Algumas vezes o desespero chega a arranhar a fina casca da superfície, ameaçando romper e destroçar a sanidade. Nessas horas chega a invejar pessoas com o dom de simplesmente acreditar que não controlam suas próprias vidas, que não são responsáveis, que existem forças maiores atuando. Seria tão fácil crer que tudo isso faz parte de um plano maior, que existe um motivo para isso tudo, um motivo além da minha omissão e leviandade para comigo mesmo.
Medo, tenho medo. Medo de me tornar uma pessoa amarga, árido, podre. Tudo que é vivo precisa respirar, precisa de ar para vivificar, caso contrário seca e morre. Existe algo vivo em mim, mas esse algo está lentamente sufocando, se afogando na falta de ar do vazio e esse algo está agonizando, lenta e dolorosamente. E quando morrer, restará apenas o gosto amarga de sua lembrança, corroendo e destruindo o paladar para a vida...
Desolação é a palavra. Você chega, depois de um dia de trabalho onde ninguém se lembrou e mesmo sabia sobre a data, olha para a casa vazia e percebe que não somente ele está vazia. Aniversário pode ser uma data bastante simbólica: represente a fim de um ciclo para um novo ciclo poder se iniciar. Morte e renovação. Mas quando nada há para se renovar? O que acontece quando a fênix não ressurge das cinzas? O que acontece quando a primavera não sucede o inverno? Quando inverno persiste em perdurar?
Queria apenas extirpar essa angústia cada vezes mais freqüente, esse aperto na garganta, esse tremor nas mãos, esses olhos marejados. Algumas vezes o desespero chega a arranhar a fina casca da superfície, ameaçando romper e destroçar a sanidade. Nessas horas chega a invejar pessoas com o dom de simplesmente acreditar que não controlam suas próprias vidas, que não são responsáveis, que existem forças maiores atuando. Seria tão fácil crer que tudo isso faz parte de um plano maior, que existe um motivo para isso tudo, um motivo além da minha omissão e leviandade para comigo mesmo.
Medo, tenho medo. Medo de me tornar uma pessoa amarga, árido, podre. Tudo que é vivo precisa respirar, precisa de ar para vivificar, caso contrário seca e morre. Existe algo vivo em mim, mas esse algo está lentamente sufocando, se afogando na falta de ar do vazio e esse algo está agonizando, lenta e dolorosamente. E quando morrer, restará apenas o gosto amarga de sua lembrança, corroendo e destruindo o paladar para a vida...
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